Nocturno Eterno

Hogar

Entrevista

Le agradezco a Tomás González Corro por hacerme una entrevista para Agenda TV y para Sociedad 3.0, en donde le platiqué acerca de mi libro Espejeos, así como de mis trabajos en torno al mundo literario.

Para ver la entrevista en Sociedad 3.0, en su FB, dar click AQUÍ

Seguir pese a todo

Foto: Raquel Beck. (Fan page, FB)

Raquel Beck

12/Junio/2018

J. dice que he cambiado mucho.

Lo dice porque no abrazo con la misma fuerza, y no canto cuando subo las escaleras.

Aunque he aprendido a bailar con cualquier música triste.

J. me pregunta si estoy bien.

Quiere saber si soy feliz.

«He aprendido a sonreír», digo para mí.

Que triste que la respuesta sea esa.

Tengo la mirada cansada y el corazón con ojeras.

Ha pasado el tiempo rápido y el daño lento.

Quizás todo lo que consigo explicar es que los «no puedo» me pudieron, que el miedo estaba en medio

y yo me quedé fuera.

Las peores palabras me las he dicho yo misma y todavía no consigo olvidarlas.

Y escribo de lo que no hablo porque entre mis cuatro paredes vive alguien que quiere ser libre.

En mi soledad he aprendido que está más solo quien no se tiene consigo, aunque alguien le acompañe.

Supongo que todos nos hemos dejado caer sobre alguien por olvidar las caídas con herida,

pero nadie podrá sanarte por dentro desde fuera.

J. dice «quiero que sepas que no has perdido tu valor» y a mí se me hace un nudo en la garganta.

Escucho mis disparos.

Soy yo gritándole a mi reflejo que no se quiere.

Son mis errores en eco.

Aceptarse a uno mismo es difícil.

Todo lo que he perdido se está buscando.

Parece que no pero el camino sigue,

la felicidad se persigue

pero solo estando bien con uno mismo se consigue.

Foto: Raquel Beck. (Fan Page, FB)

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Clarísima, Claribel

El día 25 de Enero, murió en Managua, Nicaragua,  la gran  poeta Claribel Alegría. Como pequeño homenaje comparto un par de poemas suyos. Descanse en paz.

Sólo cuando me amas

se me cae esta máscara pulida

y mi sonrisa es mía

y la luna la luna

y estos mismos árboles

de ahora

este cielo

esta luz

presencias que se abren

hasta el vértigo

y acaban de nacer

y son eternos

y tus ojos también

nacen con ellos

tu mirada

tus labios que al nombrarme

me descubren.

Sólo cuando te amo

sé que no acabo en mí

que es tránsito la vida

y que la muerte es tránsito

y el tiempo un carbúnculo encendido

sin ayeres gastados

sin futuro.

*

Quiero entrar a la muerte

con los ojos abiertos

abiertos los oídos

sin máscaras

sin miedo

sabiendo y no sabiendo

enfrentarme serena

a otras voces

a otros aires

a otros cauces

olvidar mis recuerdos

desprenderme

nacer de nuevo

intacta.

Claribel Alegría

Claribel Alegría falleció este jueves, 25 de Enero del 2018, a los

93 años de edad. 

Premio Mazatlán 2018

Gran noticia, Los sueños de la serpiente del gran Alberto Ruy Sánchez gana el Premio Mazatlán de Literatura. Enhorabuena por la literatura y por él. Bravísimo.

Vivir la vida

Clarice Lispector. (1920-1977)

Ya escondí un amor por miedo a perderlo. Ya perdí un amor por esconderlo. Ya me aseguré en las manos de alguien por miedo. Ya he sentido tanto miedo, hasta el punto de no sentir mis manos. Ya expulsé a personas que amaba de mi vida, ya me arrepentí por eso. Ya pasé noches llorando hasta quedarme dormida. Ya me fui a dormir tan feliz, hasta el punto de no poder cerrar los ojos. Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que ellos no existen. Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.

Ya pasé horas frente al espejo tratando de descubrir quién soy. Ya tuve tanta certeza de mí, hasta el punto de querer desaparecer. Ya mentí y me arrepentí después. Ya dije la verdad y también me arrepentí. Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para más tarde llorar en silencio en un rincón. Ya sonreí llorando lágrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír. Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían. Ya tuve ataques de risa cuando no debía. Ya rompí platos, vasos y jarrones, de rabia. Ya extrañé mucho a alguien, pero nunca se lo dije.

Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar. Muchas veces dejé de decir lo que pienso para agradar a unos, otras veces hablé lo que no pensaba para molestar a otros. Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros. Ya conté chistes y más chistes sin gracia, sólo para ver a un amigo feliz. Ya inventé historias con finales felices para dar esperanza a quien la necesitaba. Ya soñé de más, hasta el punto de confundir la realidad. Ya tuve miedo de lo oscuro, hoy en lo oscuro me encuentro, me agacho, me quedo ahí.

Ya me caí muchas veces pensando que no me levantaría, ya me levanté muchas veces pensando que no me caería más.Ya llamé a quien no quería sólo para no llamar a quien realmente quería. Ya corrí detrás de un carro, por llevarse lejos a quien amaba. Ya he llamado a mi madre en el medio de la noche, huyendo de una pesadilla. Pero ella no apareció y fue una pesadilla peor todavía. Ya llamé a personas cercanas de "amigos" y descubrí que no lo eran... a algunas personas nunca necesité llamarlas de ninguna manera y siempre fueron y serán especiales para mí.

No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón. No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente. No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre.

Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las drogas más potentes, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: "Qué más da? Me encanta volar."

*Clarice Lispector

Crecer

*Tomado de Lamas Mijail. “Peter Pan reclama” en  El canto y la piedra, Ediciones Valparaíso México.

Yo soy mi casa

Carta a casa

Caroline Hartge

Siempre hemos vivido junto a los árboles

y los árboles lo vivían junto a nosotros

de día recorríamos el pueblo

tal y como de noche dormíamos sobre sus esteras:

descalzos

y la rafia de ramas podridas

era fría y mullida bajo nuestros pies

fría y mullida; las piedras no las sentíamos

éramos más pequeños y vivíamos cerca del agua

hacíamos señas a nuestros amigos de la otra orilla

y nuestros amigos respondían con las suyas

teníamos nuestros cuerpos

que no eran nunca impuros

las palabras de nuestra lengua

aquí suenan bárbaras (así las llaman quizás)

y nadie quiere entenderlas

sus rostros tan férreos y desconsolados

sus fiestas sin diversión sus cuerpos sin sangre

aquí no ves rezar a nadie

creo también que odian a los árboles

porque son más grandes y viven de modo diferente

las voces de los amigos al TE-LÉ-FO-NO

pero no se les ve haciéndose señas ni sonreír

y a los pájaros no les he oído aquí ni una sola vez

nada ha permanecido igual

ni siquiera la luna

para nosotros era la rodaja de una calabaza madura amarilla y grasienta

aquí es sólo la pálida escama de un pez moribundo

enjuagado en el arroyo de la calle con un barreño de agua

una mancha en el cielo.

***

Soy la misma casa

Caroline Hartge

Soy la misma casa

y soy las llamas que la consumen

y soy

lo que no se pierde

pues se lleva consigo

mis pies son mi única carga

soy una piedra bajo la tierra

Soy el graznido de la urraca

y su balanceo en la rama más alta

y soy

un rey que no mira con admiración

ni con desdén

todos son reyes

soy una piedra bajo la tierra

soy la inclinación del metro en la última curva

y soy el chispeante canto de las ruedas

y soy

la única parada que descansa

que no niega puertas cerradas

no sacudo reja ni verja

soy una piedra bajo la tierra

soy dos gatos atigrados, jóvenes y grises

y la bola de papel de plata que sus zarpas empujan

y soy

el ruido de sus zarpas sobre la bola y las baldosas rojas

más silencioso que el aliento

y que más rápido se va

soy una piedra bajo la tierra.

Caroline Hartge. (Alemania, 1966) Estudió Lengua Inglesa, Literatura Española y Geografía. Editora, traductora, escritora. 

Galeano recuerda a Lorca

05/06/1898-18/08/1936

Federico García Lorca, poeta español fusilado por el fascismo... por marica, por rojo, por raro... y amado por el pueblos desde las entrañas de la madre tierra

l

Consejos de Virginia Woolf

Memoria grabada en piedra

En un ataque antisemita dañan más decien tumbas en el 

Cementerio Mount Carmel en Philadelphia, USA

En Philadelphia, USA, ha ocurrido una muestra más de la ola de odio que se ha expandido en ese país, desde la última elección presidencial: este 26 de febrero han destruido más de cien tumbas de un cementerio judío como un atentado evidentemente antisemita. Paradójicamente el nombre de la ciudad significa "amor fraternal" y habla de inclusión al considerarse a todos los habitantes “como hermanos”. Aún ante este hecho aberrante, no todo está perdido pues, ciudadanos se han ofrecido voluntariamente para reparar los daños causados en este acto vandálico. 

En un ataque antisemita dañan más decien tumbas en el 

Cementerio Mount Carmel en Philadelphia, USA

En un ataque antisemita dañan más decien tumbas en el 

Cementerio Mount Carmel en Philadelphia, USA

An abominable crime': investigation underway into toppled headstones at Jewish cemetery (dar CLICK aquí)

Voluntarios tratan de componer los daños causados contra las

tumbas del cementerio judío Mount Carmel en la ciudad de

Philadelphia, USA.

Voluntarios tratan de componer los daños causados contra las

tumbas del cementerio judío Mount Carmel en la ciudad de

Philadelphia, USA.

Voluntarios tratan de componer los daños causados contra las

tumbas del cementerio judío Mount Carmel en la ciudad de

Philadelphia, USA.

Para tratar de contrarrestar el odio, la memoria es un elemento infalible, por lo cual, reproduciré un fragmento escrito por Myriam Moscona, en Ladino o Djudezmo, para hablar sobre las tumbas, epitafios y la forma de recordar a los muertos. Debido a la cercanía con nuestro idioma, pues se trata de español antiguo, el contenido se comprende fácilmente ya sea leyéndolo en voz baja o ayudándose de la voz para capturar el sonido y, por tanto, el significado:

La cuarta pared

La tía Ema

Me topo ande me topo…guaideminó!

Esto i mirando i meldando lo ke se enkontró en las tombas de este jardin. Tombas de los papús de muestras vavás. Esta eskrito en letras evreas, ama kuando las meldas, la signifikasión es la muestra, la djudeo-espanyola.

Kero decir ke meldando i meldando me rakontrí kon una djoya, kon un bijú. No está eskrito arriba de la tomba, no. A un ladiko, fizieron una gravura en una piedra preta, con grandes letras grizes:

“Murio komiendo i beviendo, amando a su famiya. Pedronarlo. Agora no se alevanta a decir Shalom”.

La tomba es de Dov Ben-Ezrá, nazido en Pazarij, Bulgaria, en el mil i ochosientos i kinze i moerto en Istambol en el mil i ochosientos noventa i sesh. A Dov, lo tengo meldado, le plaziya komer a la media noche el gizado de la tadre. Por esto le yamavamos “papón”, poke ansina nomvravamos a kenes komen en demaziya.

Me faze akodrarme de un epitafio ke malorozamente no le eskrivieron, asegún su dezejo, al señor del sinemá, Groucho Marx. Esto kerya para su tomba Monsieur Marx. Lo sé porke Slomoniko me lo dijo:

“Pido pedrón por no ponerme empies”.

Otro de estos ombres lokos, era un gurús, mérchant, malo ombre, eskrivano kon el nombre de Donatien Alphonse François de Sade, moerto en el mil i ochosientos i katorze. Savesh  kualo eskrivió para su tomba? Naldo el epitafio:

“Si no biví mas es por mo ke no tuve mas tiempo”.

Ansí  biva mi señor padre ke esto es verdrá!

Ama lo de Dov es mas ekstranyo, mas sorpresa ke la famiya dejara este mo eskrito en la piedra diciendo ke le plazia komer komo un papón. Ansí va a entrar a la eternidad, a Gan Edén? Apretando entre los mushos un bokado i riyendo  kon boka serrada para ke el Dio vea su grande edukasion? Los djidyós lo sabemos: ken riye kon el bokado adientro es asco de ver. El Dio en los sielos kudie i torne bendichos a todos los moertos, los jaraganes, los papones, ainda a los gurús.

Ande iremos nosotros a morir? Ainda no ezkribí mi epitafio. Kale penzar en algo ande se diga ke fui una grande de la kostura? Ke mis sávanas kosidas ya fueron orguyozas de presentar el sinemá de una a otra banda por toda la Bulgaria? Kale no avlar en demaziya. Ama esto avlando agora para dezirvosh la vedrá:

So aedada i tengo miedo de morir. Kiziera fuyirme fin a los kavos del mundo para ke no me tope en mi lectho la moerte preta. Kero fuyirme ande no echen gotikas de azeite irviendo o de agua suzia.

No kero pensar ni gritar “saken a esta mujer de la oscurantina”. Siempre me plazió morar en kazales kon vistas a una plazika kon luz.

La moerte te lleva a kazales sin ventanas. Guadre la ora muestro Senyor. Menteroza no so. Espanto tengo i muncho. Solos, solitikos komo perros vamos todos a kedar en el payis de los grandes silensios. Ainda no kero morir, ainda kero eztar en este mundo.

*Fragmento tomado de: Moscona, Myriam. Tela de sevoya. Debols!llo, 2016. pp: 169-170

Siempre

Poema de Juan Gelman, publicado en su libro, Cólera buey 

Cartografía de la ciudad sumergida

Hace dos semanas, la Revista literaria Monolito, publicó mi reseña acerca del más reciente poemario bilingüe, de Xanath Caraza, titulado Donde la luz es violeta/ Where the light is violet, publicado por Mammoth Publicatications. A continuación lo reproduzco:

Cartografía de la ciudad sumergida

Xóchitl Salinas Martínez

El más reciente libro de la poeta y narradora., Xánath Caraza, titulado, Dónde la luz es violeta/ Where the light is violet, es un poemario que hace las veces de diario de viaje y de lecturas que termina por transformase en la clave,  para que los amantes del gozo, extiendan un mapa y se sumerjan en una experiencia que se transforma en una verdadera juerga de los sentidos. El octavo libro de Caraza contiene 94 poemas escritos durante dos meses –de mayo a julio 2015-, en su viaje por Italia y son publicados simultáneamente, en español e inglés, con la traducción de Sandra Kingery. Cada poema se convierte en un relato que nos guía por las mágicas ciudades en las que se perciben las distintas épocas históricas,  su mitología y su cotidianidad.

En esta nueva entrega, la luz es la protagonista de los versos de Xánath Caraza. Es la luz la que anuncia el inicio y el fin de cada día. Es la luz la que señala los momentos idóneos para poder leer, reflexionar y hacer suyo todo lo que ve, lo que toca, lo que huele, lo que siente, lo que piensa, lo que recuerda; es así que verso a verso, se apropia de sus aguas, de sus olores, del calor del verano que tuesta piel, los sabores alegres y tostados de las comidas. Pero es esta misma luz, la que se torna unas veces dorada y otras violeta, la que detona la memoria, esta misma luz es la que le trae de manera palpable a los escritores que forman parte indisoluble de su ser; es así, como Caraza, los toma de la mano y los convierte en sus cómplices de viaje; ellos, quienes en distintas épocas recorrieron paso a paso el mismo camino de la autora., su memoria que se transforma en un relato poético, donde cada verso se llena de magia, de historia, de literatura y de sensaciones físicas recreadas con las palabras.

Donde la luz es violeta, es el registro de un viaje por, con y para los sentidos. La percepción del paisaje se transforma en una imagen casi fotográfica que se enriquece con el olfato, con el tacto, con el oído, con el gusto. La experiencia se vive al límite. Al ser la luz, el elemento protagónico del libro, los colores se vuelven los encargados de mostrarnos lo intenso de la vivencia. Rojo, violeta, dorado, azul, verde, amarillo, vibran en todo lo que rodea al ojo asombrado. Son los colores vibrantes los que hacen estremecer y gozar de la experiencia, los que dejan su impronta verso a verso. En esta guía de viajes poética, la experiencia se traduce, por supuesto, también a través del cuerpo. Todo se vive con el cuerpo, el cuerpo es el vehículo. La poesía se capta con los sentidos, la naturaleza es poesía.  La feminidad de Caraza atraviesa todo el libro, lo cruza, como se señala el mapa para mostrar el lugar del tesoro. Su cuerpo se sumerge en cada página, la presencia de la piel, de los senos, vientre, caderas, pies; nos llega salpicado de agua  tanto interna como externa, la sal del mar, de los canales, pero también, la saliva y la sangre con su olor-sabor metálico. Cuerpo y agua, fuentes de vida.

Por otro lado, la presencia de la mitología grecorromana es tan fuerte que es así, como los tritones, las sirenas, Poseidón,  Caronte, entre otros, están presentes en cada momento en su camino, se los topa en sus calles, canales, edificios y museos, se los apropia, los conjura con el agua de los mares, de los ríos, en las lagunas, se zambullen en los canales, están inmersos en cada gota de lluvia y de rocío. Xánath los honra al reconocerles su presencia milenaria y mimética dentro del paisaje tornasolado. Son indispensables.

En consecuencia, aunque todos los elementos de la naturaleza están presentes dentro del poemario, debido a la geografía del lugar, es el agua la que recibe una atención adicional. Todo está rodeado por agua. Es el elemento de vida, el que da movimiento y le da sentido a las ciudades. Es el agua, ya sea mar, laguna o canal, la que se convierte en la razón de ser, de estar en el mundo. El agua, fuente de vida. El agua que cambia de color, de profundidad, de corriente. Las gotas de agua que perlan la ventana desde donde se observa el correr del tiempo, la lluvia a veces fina, otras contundentes como tormenta, el agua furiosa que recuerda el poder de Poseidón, el agua tranquila, que apenas se mueve con el paso de una embarcación. El agua transformada en voz poética, que fluye y nos zambulle en dentro del diario-relato  escrito por Xánath.

Para terminar, como escribió Beppe Costa, “la luz está en los ojos de quien escribe y probablemente de quien se arriesgue a leer, estos versos reviven el deseo de visitar el país al seguir la palabra de la poeta”. Xánath, en su periplo italiano, logra proyectar su voz poética mostrándonos una experiencia en la que se entrecruzan distintas épocas, mitos y cotidianidad. Donde la luz es violeta, es un mapa que nos guía a una fiesta llena de vida, de pasión por los viajes, la historia y la literatura.

*Xánath Caraza viajó en mayo de 2015 a Venecia, Italia,  para El Festival Internacional de Poesía “La palabra en el mundo”. Una vez allá, participó en distintos eventos literarios. Entre las ciudades que aparecen en Donde la luz es violeta se encuentranVenecia, Mantua, Murano, Roma, Florencia y Nápoles.

**Caraza, Xánath. Donde la luz es violeta/ Where the light is violet.  Traducido por Sandra Kingery. Mammoth Publicatications. 2016.

 

Xanath Caraza y Xóchitl Salinas antes de la presentación de

Dónde la luz es violeta. (Casa del Lago, UV, Xalapa, Veracruz,

México.11/01/2017)

Semblanza:

Xóchitl Salinas Martínez es escritora, editora, correctora de estilo, bloggera, promotora y difusora de la lectura. Estudió Ciencias y Técnicas de la Comunicación y Literatura Mexicana. Ha dado clases de literatura en universidades, impartido cursos, talleres, conferencias, círculos de lectura; así como también se ha desempeñado en distintos medios impresos, electrónicos y televisivos dentro del ámbito social, cultural y literario. Publicó su libro Espejeos por Ediciones El Viaje. Actualmente es presidenta de la A.C Los Doce. Cultura, pensamiento y reflexión, Filial Veracruz, conduce un programa de tv online, está por publicar su segundo libro, Inventario de nostalgias y trabaja en su tercero.

Link de la reseña en MONOLITO (dar click aquí)

Entre palabras

Pesa la palabra desnuda

huesos

sílabas sin hilvanar

las caídas del espíritu

el final de la embriaguez

el piso

que sube de pronto

y lesiona el rostro

pesa

lo etéreo de las emociones

la nebulosa del llanto

la catacumba de la victoria

lo efímero del tacto

la risa

el aroma

el recuerdo y el invento

pasan

las parábolas al llegar al punto

el tiempo

el alma

como pesa.

Marco Antonio Gabriel

Gracias por la muerte

por esa intensidad de olas en el cuerpo

por el olvido

el silencio

el vuelo de las alas

el miedo callado

la intempestiva valentía de los muertos

el cansancio

de los ojos cerrados

por la amenaza del tiempo

el puño cerrado

el puño abierto

Gracias

por la vejez

por la falta de sinapsis

por la falta

de huesos

el viaje al mar de la escases

la ausencia de sentidos

y la muerte

gracias.

Marco Antonio Gabriel

Se siente latir tu nombre

de tiernas sílabas graves.

Se siente un eco sanguíneo

entre las paredes.

Retumba la uve de tu lengua

la noche húmeda de tu boca

la amante esdrújula de tu cuerpo.

La distancia de tu alfabeto

onda expansiva

callado rumor de hormigas en tu pelo.

si la belleza vive en tus ojos

si se pasea desnuda

si entierra sus diminutos tobillos en tu espalda

si apresa tu cuello

si de su boca el sonido da a luz

sabré que vibrando dijo tu nombre

que el viento

que la música también así se forman.

Marco Antonio Gabriel

Marco Antonio Gabriel. Guadalajara, 1977. Terminó la Licenciatura en Letras Hispánicas por la Universidad de Guadalajara. Poeta y editor. Tiene publicados los libros Tornasol y el fuego, En el corazón tengo un revólver y Salve. Es director y editor del sello editorial El viaje.