En este blog puedes encontrar información sobre escritores, recomendaciones de libros, poemas y temas que me apasionan.
La literatura no es sólo lo a lo que me dedico, es parte de mi vida
Macanudo de Liniers
"¿Y si no fuésemos otra cosa que los brazos de una voz?" Decir. Maliyel Beverido
Fruta
Negra interpreta temas de Lorca que parten de momentos ya hechos por otros
artistas pero con su impronta personal, quienes lejos de buscar un sonido que
parezca propio de las músicas españolas, interpreta los poemas desde su propia
lectura y con su sello particular.
El
viernes, 18 de Agosto, se cumplieron 81 años del brutal e injusto asesinato de
Lorca, sinónimo, hasta la fecha, de la intolerancia. El jueves, 17, Barcelona
sufrió un ataque terrorista en su punto neurálgico, Federico, describió a esa
zona como "La calle más alegre del mundo, la calle donde viven juntas a la
vez las cuatro estaciones del año, la única calle de la tierra que yo desearía
que no se acabara nunca, rica en sonidos, abundante de brisas, hermosa de
encuentros, antigua de sangre: Rambla de Barcelona."
Para
recordar a Federico con amor y agradecimiento, les comparto, dos videos del
dueto musical Fruta Negra interpretando sus poemas.
Comparto
y suscribo cada una de las palabras que Sandra Oceja escribió sobre los
atentados terroristas:
"La
violencia es diversa porque somos diferentes; sin embargo, no importa si eres
de allá, de aquí, de lejos o de junto, la violencia destruye cuerpos y quiebra
subjetividades, sin importar nacionalidades, colores, creencias, tamaños o
géneros. La violencia siempre, siempre será ejercida sobre los más débiles, y
la debilidad también es circunstancial. Somos la única especie capaz de
simbolizar la fuerza como violencia y proyectarla y ejercerla; somos la única
especie capaz de ser consciente de sí misma y de sus circunstancias. ¿Cómo
revertir tanto daño?"
Imagen de Google Maps, intervenida por la BBC para explicar
cómo se desarrolló el atentado terrorista del jueves 17 de Agosto
Foto tomada de TW, correspondiente al día Viernes 18 de Agosto,
sólo un día después del ataque terrorista. Los Barceloneses muestran
al mundo que no dejarán que el miedo triunfe. Las Ramblas, llenas.
***
Fruta Negra son Angélica Almanza y René Hernández. Foto: 18/08/2017 La Peña, Xalapa, Veracruz, México.
*Fruta
Negra interpreta temas de Lorca que parten de momentos ya hechos por otros
artistas pero con su impronta personal, quienes lejos de buscar un sonido que
parezca propio de las músicas españolas, interpreta los poemas desde su propia
lectura y con su sello particular.
Fruta Negra interpreta temas de Lorca que parten de momentos ya hechos por otros artistas pero con su impronta personal, quienes lejos de buscar un sonido que parezca propio de las músicas españolas, interpreta los poemas desde su propia lectura y con su sello particular. https://www.facebook.com/frutanegr https://www.soundcloud.com/frutanegra
Federico García Lorca, poeta español fusilado por el fascismo... por marica, por rojo, por raro... y amado por el pueblos desde las entrañas de la madre tierra
El
pasado 18 de agosto, se cumplieron ochenta años del infame asesinato de
Federico García Lorca. Ochenta años han pasado desde que los ojos de Federico
contemplaran por última vez el mundo y se cerraran para siempre.Murió
fusilado tras el golpe de Estado que dio origen a la Guerra Civil Española.
Ochenta años después, sus versos deambulan por el mundo exclamando lo que
buscaron callar. Federico fue brutalmente asesinado por los franquistas en 1936
acusado de “masón, socialista y homosexual”. Lorca no pudo ser acallado con las
balas de la sinrazón, sus versos
unifican, sus versos nos liberan. A continuación, comparto siete de sus poemas:
Las seis cuerdas
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
La aurora
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
Largo espectro de plata conmovida
Largo espectro de plata conmovida
el viento de la noche suspirando,
abrió con mano gris mi vieja herida
y se alejó: yo estaba deseando.
Llaga de amor que me dará la vida
perpetua sangre y pura luz brotando.
Grieta en que Filomela enmudecida
tendrá bosque, dolor y nido blando.
¡Ay qué dulce rumor en mi cabeza!
Me tenderé junto a la flor sencilla
donde flota sin alma tu belleza.
Y el agua errante se pondrá amarilla,
mientras corre mi sangre en la maleza
mojada y olorosa de la orilla.
Mi niña se fue a la mar
Mi niña se fue a la mar,
a contar olas y chinas,
pero se encontró, de pronto,
con el río de Sevilla.
Entre adelfas y campanas
cinco barcos se mecían,
con los remos en el agua
y las velas en la brisa.
¿Quién mira dentro la torre
enjaezada, de Sevilla?
Cinco voces contestaban
redondas como sortijas.
El cielo monta gallardo
al río, de orilla a orilla.
En el aire sonrosado,
cinco anillos se mecían.
Los hermanos García Lorca.
Lluvia
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
García Lorca junto a Margarita Xirgu, quien está caracterizada para su
interpretación de Yerma
Remansillo
Me miré en tus ojos,
pensando en tu alma.
Adelfa blanca.
Me miré en tus ojos,
pensando en tu boca.
Adelfa roja.
Me miré en tus ojos.
¡Pero estabas muerta!
Adelfa negra.
Si mis manos pudieran deshojar
Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.
Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.
¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!
Como
un regalo, adjunto una historia que el escritor uruguayo, Eduardo Galeano, nos
cuenta sobre un episodio relacionado con la distribución y recepción de la obra
de Federico García Lorca posterior a su muerte. Por último, les dejo, uno de
sus poemas, HERIDO DE AMOR, interpretado por el dúo Fruta Negra.
*Federico
García Lorca (1898-1936) fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también
conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada
Generación del 27, es el poeta de mayor influencia y popularidad de la
literatura española del siglo xx
