Pesa la palabra desnuda
huesos
sílabas
sin hilvanar
las
caídas del espíritu
el
final de la embriaguez
el
piso
que
sube de pronto
y
lesiona el rostro
pesa
lo
etéreo de las emociones
la
nebulosa del llanto
la
catacumba de la victoria
lo
efímero del tacto
la
risa
el
aroma
el
recuerdo y el invento
pasan
las
parábolas al llegar al punto
el
tiempo
el
alma
como
pesa.
Marco
Antonio Gabriel
Gracias por la muerte
por
esa intensidad de olas en el cuerpo
por
el olvido
el
silencio
el
vuelo de las alas
el
miedo callado
la
intempestiva valentía de los muertos
el
cansancio
de
los ojos cerrados
por
la amenaza del tiempo
el
puño cerrado
el
puño abierto
Gracias
por
la vejez
por
la falta de sinapsis
por
la falta
de
huesos
el
viaje al mar de la escases
la
ausencia de sentidos
y
la muerte
gracias.
Marco
Antonio Gabriel
Se siente latir tu nombre
de
tiernas sílabas graves.
Se
siente un eco sanguíneo
entre
las paredes.
Retumba
la uve de tu lengua
la
noche húmeda de tu boca
la
amante esdrújula de tu cuerpo.
La
distancia de tu alfabeto
onda
expansiva
callado
rumor de hormigas en tu pelo.
si
la belleza vive en tus ojos
si
se pasea desnuda
si
entierra sus diminutos tobillos en tu espalda
si
apresa tu cuello
si
de su boca el sonido da a luz
sabré
que vibrando dijo tu nombre
que
el viento
que
la música también así se forman.
Marco
Antonio Gabriel
Marco
Antonio Gabriel. Guadalajara, 1977. Terminó la Licenciatura en Letras
Hispánicas por la Universidad de Guadalajara. Poeta y editor. Tiene publicados
los libros Tornasol y el fuego, En el corazón tengo un revólver y Salve. Es
director y editor del sello editorial El viaje.
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