PROGRAMA LA VARONITA 24 marzo 2015

AMIGOS PARA EL PROGRAMA LA VARONITA de esta semana:

+EN la ‪#‎Sinopsis‬ semanal Eva Varona (@lavaronita) nos cuenta: Cómo va el caso Aristegui // La muerte del luchador el HIJO DEL PERRO Aguayo// UN AVIÓN se estrello con 150 pasajeros en los ALPES FRANCESES // Y como tema especial COMIENZA SEMANA SANTA y en este mismo tenor :

(links de la sinópsis)

+Entrevista completa a Carmen Aristegui por Yuli García
https://youtu.be/xWtaIbS8k50

+¿Que lesión mató al hijo del Perro Aguayo?
https://youtu.be/MLKarbyMsck


*Antonio Salgado Leiner (@droso) nos habla sobre cómo se maneja la religión en las redes sociales?


*Ratona de tv (@ratonadetv )CONTINUANDO con la temática, abordará 3 formas en las que la religión está de alguna manera presente en las pantallas.

-(links de recomendaciones de la ratona)

+https://www.youtube.com/watch?v=JsLm1NKHy6w
https://www.youtube.com/watch?v=TZQJrSBfGfM
https://www.youtube.com/watch?v=4NgtlMInaNI
https://www.youtube.com/watch?v=hpRDM6NGf7E



*Xochitl Salinas Martinez (@txosm) nos informa sobre LIBROS DE PRIMAVERA y el mes de García Márquez; también sobre Saramago y El evangelio según Jesucristo.


*Angel Rafael Martinez Alarcon NOS ilustra desde la perspectiva histórica cómo se vive la semana santa en ‪#‎Xalapa‬ en los últimos 30 años!


*ADEMÁS Ajna Massmedia Vïctor Ruiz nos invita al FESTIVAL RAÍCES.

El factor dios

El 'factor Dios'

En algún lugar de la India. Una fila de piezas de artillería en posición. Atado a la boca de cada una de ellas hay un hombre. En primer plano de la fotografía, un oficial británico levanta la espada y va a dar orden de disparar. No disponemos de imágenes del efecto de los disparos, pero hasta la más obtusa de las imaginaciones podrá 'ver' cabezas y troncos dispersos por el campo de tiro, restos sanguinolentos, vísceras, miembros amputados. Los hombres eran rebeldes. En algún lugar de Angola. Dos soldados portugueses levantan por los brazos a un negro que quizá no esté muerto, otro soldado empuña un machete y se prepara para separar la cabeza del cuerpo. Esta es la primera fotografía. En la segunda, esta vez hay una segunda fotografía, la cabeza ya ha sido cortada, está clavada en un palo, y los soldados se ríen. El negro era un guerrillero. En algún lugar de Israel. Mientras algunos soldados israelíes inmovilizan a un palestino, otro militar le parte a martillazos los huesos de la mano derecha. El palestino había tirado piedras. Estados Unidos de América del Norte, ciudad de Nueva York. Dos aviones comerciales norteamericanos, secuestrados por terroristas relacionados con el integrismo islámico, se lanzan contra las torres del World Trade Center y las derriban. Por el mismo procedimiento un tercer avión causa daños enormes en el edificio del Pentágono, sede del poder bélico de Estados Unidos. Los muertos, enterrados entre los escombros, reducidos a migajas, volatilizados, se cuentan por millares.

Las fotografías de India, de Angola y de Israel nos lanzan el horror a la cara, las víctimas se nos muestran en el mismo momento de la tortura, de la agónica expectativa, de la muerte abyecta. En Nueva York, todo pareció irreal al principio, un episodio repetido y sin novedad de una catástrofe cinematográfica más, realmente arrebatadora por el grado de ilusión conseguido por el técnico de efectos especiales, pero limpio de estertores, de chorros de sangre, de carnes aplastadas, de huesos triturados, de mierda. El horror, escondido como un animal inmundo, esperó a que saliésemos de la estupefacción para saltarnos a la garganta. El horror dijo por primera vez 'aquí estoy' cuando aquellas personas se lanzaron al vacío como si acabasen de escoger una muerte que fuese suya. Ahora, el horror aparecerá a cada instante al remover una piedra, un trozo de pared, una chapa de aluminio retorcida, y será una cabeza irreconocible, un brazo, una pierna, un abdomen deshecho, un tórax aplastado. Pero hasta esto mismo es repetitivo y monótono, en cierto modo ya conocido por las imágenes que nos llegaron de aquella Ruanda- de-un-millón-de-muertos, de aquel Vietnam cocido a napalm, de aquellas ejecuciones en estadios llenos de gente, de aquellos linchamientos y apaleamientos, de aquellos soldados iraquíes sepultados vivos bajo toneladas de arena, de aquellas bombas atómicas que arrasaron y calcinaron Hiroshima y Nagasaki, de aquellos crematorios nazis vomitando cenizas, de aquellos camiones para retirar cadáveres como si se tratase de basura. Siempre tendremos que morir de algo, pero ya se ha perdido la cuenta de los seres humanos muertos de las peores maneras que los humanos han sido capaces de inventar. Una de ellas, la más criminal, la más absurda, la que más ofende a la simple razón, es aquella que, desde el principio de los tiempos y de las civilizaciones, manda matar en nombre de Dios. Ya se ha dicho que las religiones, todas ellas, sin excepción, nunca han servido para aproximar y congraciar a los hombres; que, por el contrario, han sido y siguen siendo causa de sufrimientos inenarrables, de matanzas, de monstruosas violencias físicas y espirituales que constituyen uno de los más tenebrosos capítulos de la miserable historia humana. Al menos en señal de respeto por la vida, deberíamos tener el valor de proclamar en todas las circunstancias esta verdad evidente y demostrable, pero la mayoría de los creyentes de cualquier religión no sólo fingen ignorarlo, sino que se yerguen iracundos e intolerantes contra aquellos para quienes Dios no es más que un nombre, nada más que un nombre, el nombre que, por miedo a morir, le pusimos un día y que vendría a dificultar nuestro paso a una humanización real. A cambio nos prometía paraísos y nos amenazaba con infiernos, tan falsos los unos como los otros, insultos descarados a una inteligencia y a un sentido común que tanto trabajo nos costó conseguir. Dice Nietzsche que todo estaría permitido si Dios no existiese, y yo respondo que precisamente por causa y en nombre de Dios es por lo que se ha permitido y justificado todo, principalmente lo peor, principalmente lo más horrendo y cruel. Durante siglos, la Inquisición fue, también, como hoy los talibán, una organización terrorista dedicada a interpretar perversamente textos sagrados que deberían merecer el respeto de quien en ellos decía creer, un monstruoso connubio pactado entre la Religión y el Estado contra la libertad de conciencia y contra el más humano de los derechos: el derecho a decir no, el derecho a la herejía, el derecho a escoger otra cosa, que sólo eso es lo que la palabra herejía significa.

Y, con todo, Dios es inocente. Inocente como algo que no existe, que no ha existido ni existirá nunca, inocente de haber creado un universo entero para colocar en él seres capaces de cometer los mayores crímenes para luego justificarlos diciendo que son celebraciones de su poder y de su gloria, mientras los muertos se van acumulando, estos de las torres gemelas de Nueva York, y todos los demás que, en nombre de un Dios convertido en asesino por la voluntad y por la acción de los hombres, han cubierto e insisten en cubrir de terror y sangre las páginas de la Historia. Los dioses, pienso yo, sólo existen en el cerebro humano, prosperan o se deterioran dentro del mismo universo que los ha inventado, pero el `factor Dios´, ese, está presente en la vida como si efectivamente fuese dueño y señor de ella. No es un dios, sino el `factor Dios´ el que se exhibe en los billetes de dólar y se muestra en los carteles que piden para América (la de Estados Unidos, no la otra...) la bendición divina. Y fue en el `factor Dios´ en lo que se transformó el dios islámico que lanzó contra las torres del World Trade Center los aviones de la revuelta contra los desprecios y de la venganza contra las humillaciones. Se dirá que un dios se dedicó a sembrar vientos y que otro dios responde ahora con tempestades. Es posible, y quizá sea cierto. Pero no han sido ellos, pobres dioses sin culpa, ha sido el `factor Dios´, ese que es terriblemente igual en todos los seres humanos donde quiera que estén y sea cual sea la religión que profesen, ese que ha intoxicado el pensamiento y abierto las puertas a las intolerancias más sórdidas, ese que no respeta sino aquello en lo que manda creer, el que después de presumir de haber hecho de la bestia un hombre acabó por hacer del hombre una bestia.

Al lector creyente (de cualquier creencia...) que haya conseguido soportar la repugnancia que probablemente le inspiren estas palabras, no le pido que se pase al ateísmo de quien las ha escrito. Simplemente le ruego que comprenda, con el sentimiento, si no puede ser con la razón, que, si hay Dios, hay un solo Dios, y que, en su relación con él, lo que menos importa es el nombre que le han enseñado a darle. Y que desconfíe del `factor Dios´. No le faltan enemigos al espíritu humano, mas ese es uno de los más pertinaces y corrosivos. Como ha quedado demostrado y desgraciadamente seguirá demostrándose.

José Saramago es escritor portugués, premio Nobel de Literatura




Fuente el país, 18 de septiembre de 2001. autor José Saramago.

La abuela Grillo

La abuela grillo es un documental que conviene retomar siempre pues invita a la reflexión.Ahora que se habla de la posible privatización del agua, podemos ver el escenario terrible que esto representaría.

Las comunidades indígenas del mundo son quizá las mayores víctimas de la mentalidad expansionista de Occidente. La visión de encontrar en la naturaleza, no una parte del todo, sino un producto de venta, ha hecho que las condiciones ambientales sean hoy alarmantes.

En cambio, culturas milenarias que guardaban una relación más íntima con el entorno (la preciosa ilación de las cosas,  y no necesariamente la posesión de ellas) han logrado, en algunos casos, sobrevivir al tiempo y aún viven en muchos países bajo sus preceptos, y en una perenne lucha porque se respeten sus recursos naturales tal y como ellos lo hacen. 

Un exitoso cortometraje, sobre todo en internet, hecho en mancuerna por creativos peruanos y daneses, retoma un cuento mítico de la literatura prehispánica boliviana, un relato indígena Ayoreo: la Abuela Grillo. 

En el corto se hace, de alguna manera, una alusión a la guerra de la defensa del agua de Cochabamba en 2000, pues se pretendía privatizar este recurso. En esta pieza una viejita indígena llora y sus lágrimas son embotelladas como un producto de venta; un mensaje poderoso que invita a pensar en cómo la sociedad contemporánea, más aún con la globalización, parece convencida de que todo se trata de un producto para generar dinero. En este caso, un burdo y paradójico ejemplo de la voracidad que recolecta las lágrimas de una persona que siente la tristeza de un sistema que cosifica lo que encuentra a su paso.

Se trata además de una linda pieza artística que te devolverá algo de la sabiduría indígena en pocos minutos. 

Poemas para leer en domingo

Instancias generales

Álvaro Luquín 

Difícil creer que el domingo es descanso

cuando los perros no dejan

de mear bicicletas

y los niños hurgan

en las entrañas del desayuno.

Siempre lo mismo, aburrido

saludar, fingir rostro sereno

trasladar el infierno hacia la parte más alejada del

ventanal.

Dejen a los héroes menores

en otra mesa, con su movimiento inmóvil

hasta las dos de la tarde. Y sin reojo

movilicen su máquina de guerra

y nada de malentendidos.

Persiana

americana

Álvaro Luquín

                      

         Yo te prefiero…fuera de foco: inalcanzable

                                                                                     Soda Estéreo

                                        

Ella muestra en

la luz

un verso

profético

Asquerosa

mente

profé

tico

Su         

Pulso

golpea

en

mis arterias

Y

los

presentimientos

caen dele

treados                                 

en

mi

cerebro

Voltea cris

pada

y 

me  observa

empe

ri

folla

da

-ansiosa y triste -                                                             

casi 

mutable

Y el color

más

triste

de su cabello

se esfuma

Intento

(con furia

y mucha

discreción)

romper

el encuadre

para

no

matarla

Me excita mucho

pensar

-es una realidad

intolerante-

quién es

y  hasta dón

de llegaremos

Vistazo terciopelo

 Álvaro Luquín

 

Arriba, en el cielo

los satélites: el amor neurótico de John,

la heroína y su esposa que se entretiene

cagando enjoyada.

Porque en Cony Island pasa de todo.

Hay un tirano que finge ser coach

y un joven cierra la herida

del padre

yendo a entrenar.

Volteando hacia atrás

hay un letrero

que dice: “Masoquistas de grueso calibre

buscan rubia europea, de preferencia

con voz de ultratumba”

Dicen que la idea fue de Andy

pero lo dudo, se me hace que fue

Cale “el esteta” para darle en su madre

a Lou, ya andaba alto de zumos.

Su amistad con el rarito

artista pop fue de altibajos;

les enjaretó, valiéndole madre,

a Nico… sí, la chica fatal europea

y así nació el famoso banano.

Después “Reload”, la pelea, disolución

y cada uno a su respectiva chingada.

Cale, “Paris 1919”, Lou y el glam “Transformer”

-maquinado junto con Bowie-,

y vámonos por la senda salvaje a“Berlin”

con Jim y Caroline

hasta el culo de oscuridad.

Volviendo a la Velvet.

Fue un rempujón

fugaz

cachondón.

Pero el vulgo le temía al cuero,

a la idea de dormir miles de años;

al látigo y su Venus furiosa

en pompeta

que lame la punta

brillosa de la bota.

Pero no olvidemos lo que escribió

un periodista famoso y rockero

en la Rolling Stone:

“Sí,  muy pocos los escucharon.

Pero de aquella profusa minoría

casi todos formaron una banda”.

Álvaro Luquín (Guadalajara, 1984) Poeta.

PROGRAMA LA VARONITA 18 marzo 2015

AMIGOS! en el programa de esta semana ‪#‎LAVARONITA hablamos en diferentes perspectivas del caso Carmen Aristegui:

*Antonio Salgado Leiner nos muestra cómo manejar las crisis en redes sociales y sobre las nuevas reglas de Facebook.

*Ratona de tv ¿Cuál es el papel del defensor de la audiencia? El ombudsman casi Carmen Aristegui-

*Xóchitl Salinas Martínez La revista Gatopardo, en su nueva etapa de la mano de Felipe Restrepo Pombo. La portada de Marzo le dedica un reportaje a Carmen Aristegui- SIN MIEDO AL PODER- y el libro de Felipe Restrepo: 16 retratos excéntricos.

*Ángel Rafael Martínez Alarcón la historia en la represión gubernamental a la libertad de expresión.

*ADEMÁS les comparto imágenes del proyecto de FIN DE MERCADITO.

Triada de poemas

Como Gata Boca Arriba

Gioconda Belli 

Te quiero como gata boca arriba,

panza arriba te quiero,

maullando a través de tu mirada,

de este amor-jaula

violento,

lleno de zarpazos

como una noche de luna

y dos gatos enamorados

discutiendo su amor en los tejados,

amándose a gritos y llantos,

a maldiciones, lágrimas y sonrisas

(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba

y me defiendo de huir,

de dejar esta pelea

de callejones y noches sin hablarnos,

este amor que me marea,

que me llena de polen,

de fertilidad

y me anda en el día por la espalda

haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,

te busco agazapada

ronroneando,

te busco saliendo detrás del sofá,

brincando sobre tu cama,

pasándote la cola por los ojos,

te busco desperezándome en la alfombra,

poniéndome los anteojos para leer

libros de educación del hogar

y no andar chiflada y saber manejar la casa,

poner la comida,

asear los cuartos,

amarte sin polvo y sin desorden,

amarte organizadamente,

poniéndole orden a este alboroto

de revolución y trabajo y amor

a tiempo y destiempo,

de noche, de madrugada,

en el baño,

riéndonos como gatos mansos,

lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados

a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,

gorda de estar mimada,

te quiero como gata flaca

perseguida y llorona,

te quiero como gata, mi amor,

como gata, Gioconda,

como mujer,

te quiero.

***

Pequeñas Lecciones de Erotismo

Gioconda Belli 

I

Recorrer un cuerpo en su extensión de vela

Es dar la vuelta al mundo

Atravesar sin brújula la rosa de los vientos

Islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas

No es tarea fácil - si placentera -

No creas hacerlo en un día o noche de sábanas explayadas

Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

II

El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado

Encuentras un astro y quizá deberás empezar

Corregir el rumbo cuando nube huracán o aullido

profundo

Te pongan estremecimientos

Cuenco de la mano que no sospechaste

III

Repasa muchas veces una extensión

Encuentra el lago de los nenúfares

Acaricia con tu ancla el centro del lirio

Sumérgete ahógate distiéndete

No te niegues el olor la sal el azúcar

Los vientos profundos cúmulos nimbus de los pulmones

Niebla en el cerebro

Temblor de las piernas

Maremoto adormecido de los besos

IV

Instálate en el humus sin miedo al desgaste sin prisa

No quieras alcanzar la cima

Retrasa la puerta del paraíso

Acuna tu ángel caído revuélvele la espesa cabellera con la

Espada de fuego usurpada

Muerde la manzana

V

Huele

Duele

Intercambia miradas saliva imprégnate

Da vueltas imprime sollozos piel que se escurre

Pie hallazgo al final de la pierna

Persíguelo busca secreto del paso forma del talón

Arco del andar bahías formando arqueado caminar

Gústalos

VI

Escucha caracola del oído

Como gime la humedad

Lóbulo que se acerca al labio sonido de la respiración

Poros que se alzan formando diminutas montañas

Sensación estremecida de piel insurrecta al tacto

Suave puente nuca desciende al mar pecho

Marea del corazón susúrrale

Encuentra la gruta del agua

VII

Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza

navega loco en la juntura de los océanos

Cruza las algas ármate de corales ulula gime

Emerge con la rama de olivo llora socavando ternuras ocultas

Desnuda miradas de asombro

Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña

Arquea las cejas abre ventanas de la nariz

VIII

Aspira suspira

Muérete un poco

Dulce lentamente muérete

Agoniza contra la pupila extiende el goce

Dobla el mástil hincha las velas

Navega dobla hacia Venus

estrella de la mañana

- el mar como un vasto cristal azogado -

duérmete náufrago.

***

Sencillos Deseos

Gioconda Belli 

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo

y quisiera besos en la espalda

acurrucos

que me dijeras las más grandes verdades

o las más grandes mentiras

que me dijeras por ejemplo

que soy la mujer más linda del mundo

que me querés mucho

cosas así

tan sencillas

tan repetidas,

que me delinearas el rostro

y me quedaras viendo a los ojos

como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran

alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andes mi cuerpo

camino arbolado y oloroso,

que seas la primera lluvia del invierno

dejándote caer despacio

y luego en aguacero.

Cosas quiero como una gran ola de ternura

deshaciéndome

un ruido de caracol

un cardumen de peces en la boca

algo de eso

frágil y desnudo

como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la mañana

o simplemente una semilla, un árbol

un poco de hierba

una caricia que me haga olvidar

el paso del tiempo

la guerra

los peligros de la muerte.

Gioconda Belli (Managua, Nicaragua, 1948) es una poetisa y 

novelista.