En este blog puedes encontrar información sobre escritores, recomendaciones de libros, poemas y temas que me apasionan.
La literatura no es sólo lo a lo que me dedico, es parte de mi vida
Macanudo de Liniers
"¿Y si no fuésemos otra cosa que los brazos de una voz?" Decir. Maliyel Beverido
Hace
un año se fue Nacho. Hace un año el estupor me invadió. No basta un año para
procesarlo. Nacho, te extraño, Nacho, te sigo leyendo.Hace
un año escribí: "Un día amaneces, todo parece normal. Te abrazan, tomas
café, ríes. De pronto, te llaman, te dan una noticia, te estremeces y tú día
cambia. Me siento anonadada. Nacho Padilla ha muerto y este sábado ya no puede
ser normal." Hoy es domingo y tampoco es un día normal. Ay, Nacho, qué día
tan difícil.
Hace
un año, también, TV UNAM, publicó su programa La Librería, como una forma de
recordarte:
*Si
aún no han leído Última escala en ninguna parte, publicada de manera póstuma
por la Editorial FCE, no dejen de hacerlo. Es una historia muy bella, con un
tono melancólico, quizá por eso, Nacho aparece contándonosla.
Proximamente en #CXFMSegunda temporada "De ficciones y
otras locuras"-11 de agosto 2017- 19:50 hrs
Platicamos con Fernanda Melchor sobre su libro Temporada de Huracanes y otras cosas que salieron en la platica, despues de la presentacion de su libro en 28ª Feria del libro infantil y juvenil en la ciudad de Xalapa
Xochitl Salinas Martinez te invita al su programa "De ficciones y otras locuras"
En este poema la autora señala las incongruencias entre el discurso y la acción de quienes se dicen 'feministas' y terminan ejerciendo la misma violencia y complicidad patriarcal.
Brava
Patricia Karina Vergara Sánchez
¡Brava, amiga feminista! Dímelo de nuevo: "No calles la violencia". Escríbelo bien grande, con letras en tinta lila: "El silencio no nos protege". Hay que hacer el escrache. Hay que señalar al agresor. Hay que conmovernos hasta la médula por esa mujer que ha sido rota. Levantar las pancartas, hacer el grito. ¡Brava por la lucha, amiga feminista! Pero cuidado, si vengo y te cuento que me ha herido quien te hace amistad o con quien tienes interesantes negocios... Qué ocurre, me pregunto una y otra vez, qué ocurre. Me retiras el saludo, me miras desde la insolencia. Qué ocurre, qué son esos murmullos a mi espalda. Qué distinto te resulta, si no es-soy una desconocida. Será acaso que mi rostro se ha vuelto deforme, que mi aliento apesta, mis úlceras dan asco o soy un espejo enorme y desagradable que te hace preguntarte qué pasa en tu casa. Qué ocurre, qué es, amiga feminista, que cuando hablé de violencias tantas no te dignaste a responderme una palabra. "Rompe el silencio" escribes en las paredes. Me pregunto si tienes sólo pintura para decir, si tienes también oídos para escuchar, boca de responder, manos para hacer. Los del sindicato cierran filas con el denunciado. "No puede ser, lo conozco hace años". El director de la escuela protege al profe acosador "No puede ser, educa aquí desde hace tanto". Algunas feministas hacen muros de silencio Te dicen que fabulas, estás confundida, rencorosa, tal vez exageras o eres demasiado intensa. Que lo superes ya, que des vuelta a la hoja. Tal vez no entendí que si vistes de morado es pecado decir: "me han hecho daño". Te miro en la tele, te grabo el discurso en el radio. Levantas una pancarta, llevas un listón negro en el brazo. Cuántos cursos sobre violencia te he escuchado. Me alegro, me alegro tanto de que nada mío haya muerto. Hoy sería imagen para la carpeta en donde documentas infamias y para que te tomen fotos en el mitin ante el fuego de una veladora. Pienso que ya sé por qué no respondiste cuando te marqué al teléfono.
Si eres una mujer fuerte protégete de las alimañas que querrán almorzar tu corazón. Ellas usan todos los disfraces de los carnavales de la tierra: se visten como culpas, como oportunidades, como precios que hay que pagar. Te hurgan el alma; meten el barreno de sus miradas o sus llantos hasta lo más profundo del magma de tu esencia, no para alumbrarse con tu fuego sino para apagar la pasión la erudición de tus fantasías. Si eres una mujer fuerte tienes que saber que el aire que te nutre acarrea también parásitos, moscardones, menudos insectos que buscarán alojarse en tu sangre y nutrirse de cuanto es sólido y grande en ti. No pierdas la compasión, pero témele a cuanto conduzca a negarte la palabra, a esconder quién eres, lo que te obligue a ablandarte y te prometa un reino terrestre a cambio de la sonrisa complaciente. Si eres una mujer fuerte prepárate para la batalla: aprende a estar sola, a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo, a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta, a nadar contra corriente. Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto. Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo, rodéalo de fosos profundos, pero hazle anchas puertas y ventanas. Es menester que cultives enormes amistades, que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres, que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños. Si eres una mujer fuerte protégete con palabras y árboles e invoca la memoria de mujeres antiguas. Has de saber que eres un campo magnético hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbados y el óxido mortal de todos los naufragios. Ampara, pero ampárate primero. Guarda las distancias. Constrúyete. Cuídate. Atesora tu poder. Defiéndelo. Hazlo por ti. Te lo pido en nombre de todas nosotras.
Soy hombre: duro poco Y es enorme la noche. Pero miro hacia arriba: Las estrellas escriben. Sin entender comprendo: También soy escritura Y en este mismo instante alguien me deletrea.
***
Cuatro Chopos
Octavio Paz
Como tras de sí misma va esta línea por los horizontales confines persiguiéndose y en el poniente siempre fugitivo en que se busca se disipa —como esta misma línea por la mirada levantada vuelve todas sus letras una columna diáfana resuelta en una no tocada no oída ni gustada mas pensada flor de vocales y de consonantes —como esta línea que no acaba de escribirse y antes de consumarse se incorpora sin cesar de fluir pero hacia arriba: los cuatro chopos. Aspirados por la altura vacía y allá abajo, en un charco hecho cielo, duplicados, los cuatro son un solo chopo y son ninguno. Atrás, frondas en llamas que se apagan —la tarde a la deriva— otros chopos ya andrajos espectrales interminablemente ondulan interminablemente inmóviles. El amarillo se desliza al rosa, se insinúa la noche en el violeta. Entre el cielo y el agua hay una franja azul y verde: sol y plantas acuáticas, caligrafía llameante escrita por el viento. Es un reflejo suspendido en otro. Tránsitos: parpadeos del instante. El mundo pierde cuerpo, es una aparición, es cuatro chopos, cuatro moradas melodías. Frágiles ramas trepan por los troncos. Son un poco de luz y otro poco de viento. Vaivén inmóvil. Con los ojos las oigo murmurar palabras de aire. El silencio se va con el arroyo, regresa con el cielo. Es real lo que veo: cuatro chopos sin peso plantados sobre un vértigo. Una fijeza que se precipita hacia abajo, hacia arriba, hacia el agua del cielo del remanso en un esbelto afán sin desenlace mientras el mundo zarpa hacia lo obscuro. Latir de claridades últimas: quince minutos sitiados que ve Claudio Monet desde una barca. En el agua se abisma el cielo, en sí misma se anega el agua, el chopo es un disparo cárdeno: este mundo no es sólido. Entre ser y no ser la yerba titubea, los elementos se aligeran, los contornos se esfuman, visos, reflejos, reverberaciones, centellear de formas y presencias, niebla de imágenes, eclipses,
esto que veo somos: espejeos.
***
Destino del Poeta
Octavio Paz
¿Palabras? Sí, de aire, y en el aire perdidas. Déjame que me pierda entre palabras, déjame ser el aire en unos labios, un soplo vagabundo sin contornos que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.
***
Decir, hacer
Octavio Paz
Entre lo que veo y digo, Entre lo que digo y callo, Entre lo que callo y sueño, Entre lo que sueño y olvido. La poesía. Se desliza entre el sí y el no: dice lo que callo, calla lo que digo, sueña lo que olvido. No es un decir: es un hacer. Es un hacer que es un decir. La poesía se dice y se oye: es real. Y apenas digo es real, se disipa. ¿Así es más real? Idea palpable, palabra impalpable: la poesía va y viene entre lo que es y lo que no es. Teje reflejos y los desteje. La poesía siembra ojos en las páginas siembra palabras en los ojos. Los ojos hablan las palabras miran, las miradas piensan. Oír los pensamientos, ver lo que decimos tocar el cuerpo de la idea. Los ojos se cierran Las palabras se abren.
Tristes guerras si no es amor la empresa. Tristes, tristes. Tristes armas si no son las palabras. Tristes, tristes. Tristes hombres si no mueren de amores. Tristes, tristes.
***
Elegía
Miguel Hernández
Yo quiero ser llorando el hortelano, de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano. Alimentando lluvias, caracolas y órganos mi dolor sin instrumento a las desalentadas amapolas. Daré tu corazón por alimento, tanto dolor se agrupa en mi costado que por doler me duele hasta el aliento. Un manotazo duro, un golpe helado. Un hachazo invisible y homicida. Un empujón brutal te ha derribado. No hay extensión más grande que mi herida, Lloro tu desventura y sus conjuntos Y siento más tu muerte que mi vida.
*Miguel Hernández, poeta español, fallecido a los 23 años en Alicante, en 1942. El 28 de marzo se cumplieron 74 años de su muerte.
La misma noche que aterricé en St. Louis
se subastó el traje de león
de la película el Mago de Oz
esa misma noche al tocar tierra
la mujer junto a mí me preguntó
si St. Louis era mi último destino
ella no estaba segura de poder
llegar a su casa porque la calles
estaban tomadas
la noche que aterricé en St. Louis
mi vuelo llegó retrasado
la misma noche que aterricé en St. Louis
el aeropuerto estaba lleno de policías
con perros que olfatearon mi maleta
llena de libros, mis armas secretas,
la misma noche que aterricé
pensaba en el río Hudson
en los colores que absorbí
en ese otoño amarillo de hojas en la acera
de árboles de ginkgo en Brooklyn
pensaba en la noche de tormenta
en el cuarto piso donde el viento
aullaba frente al Hudson
y yo en pijamas escuchaba
hipnotizada sus ritmos
la misma noche que aterricé
en St. Louis me urgía llegar a casa
y escribir un poema
esa misma noche, en el aeropuerto
me pregunté si no estaba en Latinoamérica
donde ver pasar policías armados
en las calles es el pan nuestro de cada día
esa misma noche cerca de las 8 y media
Ferguson se llenó de llamaradas
esa misma noche algo dentro
de mí se rompió de golpe
esa misma noche sentí que eran
43 + 1
esa misma noche sentí
tristeza
la noche que aterricé
en St. Louis, Missouri
me recordó que la vida
no la tenemo comprada
que es frágil, que no es nuestra
que aquí estamos de paso
me recordó que soy afortunada
de escribir estas palabras
de tener el espacio donde
manifestarlas
me recordó que tengo una voz
que quiero usar apropiadamente
que tener un espacio como La Bloga
es un santuario en esta selva
esa misma noche pensé que diez
años eran 3,650 días y que en cada uno
de esos días Manuel, Lydia, Daniel,
Em, Melinda, René, Amelia, Rudy,
Ernesto, Olga y Xánath hacen posible
La Bloga, luego pensé, al atterizar en
St. Louis que esos 43 + 1 no estaban
que no estaban, que nunca leerían
mis palabras, que esa noche
que aterricé en St. Louis
hacía frío y que las imágenes
en el televisor de uno de los bares
frente a la sala E22 era de fuego puro
que era lunes 24 de noviembre
también pensé en una noche en
la playa, en una fogata tan grande
que alcanzara la luna
la noche que aterricé en St. Louis, Missouri
pensé en ti, Michael Brown, pensé en ti
pensé en ti, niño perdido, pensé en ti
pensé en ti, 43 + 1, pensé en ti
pensé en ti, en ti, en ti, pensé
en ti, en ti, en ti, ti, pensé
esa noche, al aterrizar.
Xánath Caraza (Xalapa) es viajera, educadora, poeta y narradora. Sus poemarios y libro de relato bilingües son Sílabas de viento/Syllables of Wind (2014), Noche de colibríes: Ekphrastic Poems (2014), Lo que trae la marea/What the Tide Brings (2013), Conjuro (2012) y Corazón Pintado: Ekphrastic Poems (2012). Escribe la columna “US Latino Poets en español”. Caraza también escribe para La Bloga y para la Revista Zona de Ocio. Enseña en la Universidad de Missouri-Kansas City (UMKC) y es miembro del Círculo de consejeros, Con Tinta, una organización literaria chicana/latina en Estados Unidos de Norteamérica.
Por María José y Marina, por todas las víctimas de violencia de género,
debemos exigir justicia.
"Ayer me mataron", la carta viral en memoria de las dos viajeras argentinas asesinadas en Ecuador
El texto de Facebook anima a levantar la voz contra la violencia a las mujeres
Está escrito en primera persona, aunque no habla por ella. Ayer me mataron es una carta que ha viralizado en Facebook, escrita en memoria de las turistas argentinas Marina Menegazzo y María José Coni, asesinadas en Montañita (Ecuador) a finales de febrero. La estudiante de Ciencias de la Comunicación Guadalupe Acosta, de Paraguay, invita con esta carta abierta, compartida más de medio millón de veces desde el martes, a colocarse en el lugar de las viajeras y a levantar la voz contra el machismo y la violencia a las mujeres.
Ayer me mataron se titula el texto de esta estudiante de Ciencias de la Comunicación de Asunción. "Peor que la muerte, fue la humillación que vino después. Desde el momento que tuvieron mi cuerpo inerte nadie se preguntó donde estaba el hijo de puta que acabó con mis sueños, mis esperanzas, mi vida. No, más bien empezaron a hacerme preguntas inútiles. A mí, ¿se imaginan? Una muerta, que no puede hablar, que no puede defenderse. ¿Qué ropa tenías? ¿Por qué andabas sola? ¿Cómo una mujer va a viajar sin compañía? Te metiste en un barrio peligroso, ¿qué esperabas?", escribe Acosta, que adjunta una imagen de las dos jóvenes argentinas asesinadas en Ecuador.
También esta otra publicación, de la página de Facebook Mujer al Volante, hace hincapié en el tratamiento mediático a la noticia sobre que las dos mochileras viajaban "solas". Ha sido compartido más de 42.000 veces:
La indignación por lo ocurrido se está expandiendo a varios países de Latinoamérica, mientras los familiares de las víctimas ponen en duda la versión oficial de las autoridades ecuatorianas, según la cual los dos detenidos por el crimen las conocieron y las llevaron a una casa donde supuestamente cometieron los crímenes. "Estamos prácticamente seguros que es algo de trata", ha afirmado Leticia Menegazzo, hermana de una de las víctimas. Y el presidente de Ecuador, Rafael Correa, ha afirmado que, si la ley lo permite y es el deseo de las familias, el país aceptará la posibilidad de que forenses de Argentina investiguen el asesinato de dos turistas de ese país.
'Ayer me mataron denuncia la culpabilización de la mujer por ser víctima de violencia de género: "Cuestionaron a mis padres, por darme alas, por dejar que sea independiente, como cualquier ser humano. Al ser mujer, (el crimen) se minimiza. Se vuelve menos grave, porque claro, yo me lo busqué. Haciendo lo que yo quería encontré mi merecido por no ser sumisa, por no querer quedarme en mi casa, por invertir mi propio dinero en mis sueños", denuncia.
Desde su perfil en esta red social, Guadalupe Acosta también promociona un evento de Facebook que convoca a la gente a manifestarse en el centro de Asunción (Paraguay) pidiendo "verdad y justicia" para las turistas argentinas y denuncia la violencia contra las mujeres:
"Te pido que por mí y por todas las mujeres a quienes nos callaron, nos silenciaron, nos cagaron la vida y los sueños, levantes la voz. Vamos a pelear, yo a tu lado, en espíritu, y te prometo que un día vamos a ser tantas, que no existirán la cantidad de bolsas suficientes para callarnos a todas", dice Acosta al final de su texto.
A continuación reproduzco el texto completo:
Ayer me mataron
Me negué a que me tocaran y con un palo me reventaron el cráneo. Me metieron una cuchillada y dejaron que muera desangrada.
Cual desperdicio me metieron a una bolsa de polietileno negro, enrollada con cinta de embalar y fui arrojada a una playa, donde horas más tarde me encontraron.
Pero peor que la muerte, fue la humillación que vino después.
Desde el momento que tuvieron mi cuerpo inerte nadie se preguntó donde estaba el hijo de puta que acabo con mis sueños, mis esperanzas, mi vida.
No, más bien empezaron a hacerme preguntas inútiles. A mi, ¿Se imaginan? una muerta, que no puede hablar, que no puede defenderse.
¿Qué ropa tenías?
¿Por qué andabas sola?
¿Cómo una mujer va a viajar sin compañía?
Te metiste en un barrio peligroso, ¿Qué esperabas?
Cuestionaron a mis padres, por darme alas, por dejar que sea independiente, como cualquier ser humano. Les dijeron que seguro andabamos drogadas y lo buscamos, que algo hicimos, que ellos deberían habernos tenido vigiladas.
Y solo muerta entendí que no, que para el mundo yo no soy igual a un hombre. Que morir fue mi culpa, que siempre va a ser. Mientras que si el titular rezaba fueron muertos dos jóvenes viajeros la gente estaría comentando sus condolencias y con su falso e hipócrita discurso de doble moral pedirían pena mayor para los asesinos.
Pero al ser mujer, se minimiza. Se vuelve menos grave, porque claro, yo me lo busqué. Haciendo lo que yo quería encontré mi merecido por no ser sumisa, por no querer quedarme en mi casa, por invertir mi propio dinero en mis sueños. Por eso y mucho más, me condenaron.
Y me apené, porque yo ya no estoy acá. Pero vos si estas. Y sos mujer. Y tenes que bancarte que te sigan restregando el mismo discurso de "hacerte respetar", de que es tu culpa que te griten que te quieran tocar/lamer/ chupar alguno de tus genitales en la calle por llevar un short con 40 grados de calor, de que vos si viajas sola sos una "loca" y muy seguramente si te paso algo, si pisotearon tus derechos, vos te lo buscaste.
Te pido que por mí y por todas las mujeres a quienes nos callaron, nos silenciaron, nos cagaron la vida y los sueños, levantes la voz. Vamos a pelear, yo a tu lado, en espíritu, y te prometo que un día vamos a ser tantas, que no existirán la cantidad de bolsas suficientes para callarnos a todas.
Grupo Voceras (Laura, Paula y Nadia), leen poesía en apoyo a la Universidad
Veracruzana y el fomento a la lectura.
En la mañana del viernes 4 de marzo, el grupo Voceras, integrado por Laura Beverido, Paula Busseniers y Nadia Medina, presentará "Poesía fugaz", en defensa de la Universidad Veracruzana:
Nadia Medina lee poesía para apoyar a la UV y la promoción de la lectura.
11:30 hrs., explanada de la Unidad de Artes; 12:15 hrs., explanada de la Facultad de Biología y Agronomía; 13:30 hrs., explanada de la Dirección General de Investigaciones (junto al Cafetal).
Paula Busseniers (de espalda), Nadia Medina (a la derecha) y Laura Beverido
leen poesía para apoyar a la UV y al fomento de la lectura.
Paula Busseniers, Laura Beverido y Nadia Medina leyendo poesía en el mercado
Jáuregui de Xalapa.
En la mañana del miércoles 2 de marzo, el grupo Voceras, integrado por Laura Beverido, Paula Busseniers y Nadia Medina, presentará "Poesía fugaz", en defensa de la Universidad Veracruzana:
11:30 hrs., pasillos del Mercado Jáuregui; 12:00 hrs., pasillos del Mercado Galeana; 12:45 hrs., adentro del Mercado San José. Ojalá lo puedan presenciar. ¡Corran la voz!
Me gusta que no hagamos las cosas que no hacemos. Me gustan nuestros planes al despertar, cuando el día se sube a la cama como un gato de luz, y que no realizamos porque nos levantamos tarde por haberlos imaginado tanto. Me gusta la cosquilla que insinúan en nuestros músculos los ejercicios que enumeramos sin practicar, los gimnasios a los que nunca vamos, los hábitos saludables que invocamos como si, deseándolos, su resplandor nos alcanzase. Me gustan las guías de viaje que hojeas con esa atención que tanto te admiro, y cuyos monumentos, calles y museos no llegamos a pisar, fascinados frente a un café con leche. Me gustan los restaurantes a los que no acudimos, las luces de sus velas, el sabor por venir de sus platos. Me gusta cómo queda nuestra casa cuando la describimos con reformas, sus sorprendentes muebles, su ausencia de paredes, sus colores atrevidos. Me gustan las lenguas que quisiéramos hablar y soñamos con aprender el año próximo, mientras nos sonreímos bajo la ducha. Escucho de tus labios esos dulces idiomas hipotéticos, sus palabras me llenan de razones. Me gustan todos los propósitos, declarados o secretos, que incumplimos juntos. Eso es lo que prefiero de compartir la vida. La maravilla abierta en otra parte. Las cosas que no hacemos.
Cuentometraje basado en el relato "Las cosas que no hacemos", de Andrés Neuman, perteneciente al libro "Hacerse el muerto", editado en Páginas de Espuma (2011) Voz del autor.
1. ANTONIO SALGADO LEIRER (@droso) nos habla sobre el conflicto entre el FBI y APPLE... en ese mismo tenor nos preguntamos si en México podemos estar susceptibles a ese mismo fenómeno.
2.- XOCHITL SALINAS (@txosm) tiene mucha información del mundo de las letras, evento POESÍA FUGAZ en Xalapa, sobre LA FIL MINERIA 2016, fallecimientos de HARPER LEE y UMBERTO ECO
3.- ANGEL RAFAEL MTZ. @angelrafaelmtz NOS HABLA sobre el 90 aniversario y homenaje al historiador Manuel León Portilla
ADEMÁS, EVA VARONA (@lavaronita) te muestra un poco del evento al que fue el pasado fin de semana con un cierto estilo BROADWAY.
Siglo XIV. Fray Guillermo de Baskerville (Sean Connery), monje franciscano y antiguo inquisidor, y su inseparable discípulo, el novicio Adso de Melk (Christian Slater), visitan una abadía benedictina, situada en el norte de Italia, para esclarecer la muerte del joven miniaturista Adelmo de Otranto. Durante su estancia, desaparecen misteriosamente otros monjes que después aparecen muertos.
AMIGOS! para el programa #LAVARONITA DE ESTA SEMANA.
++ANGEL RAFAEL MTZ. arranca el programa hablándonos de la interesante plática sobre cine de XALAPA a cargo del Mtro. Juan José Gonzáles Mejía; EN EL MARCO DE LAS MEMORIAS DE XALAPA.
TAMNBIÉN nos mantiene informados sobre el recorrido PAPAL
++FUE EL día de la PLASTILINA EVA VARONA nos dice cómo lo festejó
++ANTONIO SALGADO LEINER nos habla de las estadísticas en redes sociales de LOS GRAMMY, sobre el 14 de febrero y NOTICIAS SOBRE SNAPCHAT.
++LA RATONA DE TV nos habla sobre webseries y las marcas que la patrocinan; un nuevo modelo de mercadotecnia .
++XOCHITL SALINAS recuerda a Gabriel García Márquez. con AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA.
++EVA VARONA comenta sobre la interesante campaña de equidad de género que lanza la ONU para incluir a los hombres en la lucha por la paridad. #HEFORSHE
++DIRECTOR DE la Orquesta Filarmónica de Xalapa pone en alto el Nombre de nuestra ciudad en HONDURAS.
++HABRÁ UN SUPER CONCIERTO en beneficio a nuestro HERÓICO CUERPO DE BOMBEROS.
El coronel no tiene quien le escriba de García Márquez fue publicada en 1961
BASADA EN LA NOVELA DE GABRIEL GARCIA MARQUEZ MEXICO (1999)DIRIGIDA POR ARTURO RIPSTEIN CON LAS ACTUACIONES DE FERNANDO LUJAN, MARISA PAREDES, SALMA HAYEK, DANIEL GIMENEZ CACHO.
Programa del martes nueve de febrero: Rosa Beltrán y El cuerpo expuesto
AMIGOS comparto lo que en esta semana tuvimos en nuestro programa:
ANTONIO SALGADO LEINER @droso nos tiene La numeralia del Super Bowl en social media; y en base a la visita papal y la religión: presencia de otras religiones en redes sociales.
RATONA DE TV @ratonadetv nos habla de en el marco de la primera visita del Papa Francisco I en México, los programas especiales que se transmitirán en diferentes canales de televisión, particularmente de los canales de paga.
XOCHITL SALINAS @Txosm Rosa Beltrán, nuevo miembro de la Real Academia de la lengua mexicana y su libro El cuerpo expuesto.
ÁNGEL RAFAEL MTZ. @angelrafaelmtz Las huellas de Vasco de Quiroga y Bartoleme de las Casa, Samuel Ruiz, la visita de SS. Francisco en México
