A
media voz
Blanca Varela
La
lentitud es belleza
copio
estas líneas ajenas
respiro
acepto
la luz
bajo
el aire ralo de noviembre
bajo
la hierba
sin
color
bajo
el cielo cascado
y
gris
acepto
el duelo y la fiesta
no
he llegado
no
llegaré jamás
en
el centro de todo
esta
el poema intacto
sol
ineludible
noche
sin volver la cabeza
merodeo
su luz
su
sombra animal
de
palabras
husmeo
su esplendor
su
huella
sus
restos
todo
para decir
que
alguna vez
estuve
atenta
desarmada
sola
casi
en
la muerte
casi
en el fuego.
*
Así
sea
Blanca Varela
El
día queda atrás,
apenas
consumido y ya inútil.
Comienza
la gran luz,
todas
las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el
tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
El
tiempo,
la
gran puerta entreabierta,
el
astro que ciega.
No
es con los ojos que se ve nacer
esa
gota de luz que será,
que
fue un día.
Canta
abeja, sin prisa,
recorre
el laberinto iluminado,
de
fiesta.
Respira
y canta.
Donde
todo se termina abre las alas.
Eres
el sol,
el
aguijón del alba,
el
mar que besa las montañas,
la
claridad total,
el
sueño.
*
Canto
villano
Blanca Varela
Y
de pronto la vida
en
mi plato de pobre
un
magro trozo de celeste cerdo
aquí
en mi plato
observarme
observarte
o
matar una mosca sin malicia
aniquilar
la luz
o
hacerla
hacerla
como
quien abre los ojos y elige
un
cielo rebosante
en
el plato vacío
Rubens
cebollas lágrimas
más
Rubens más cebollas
más
lágrimas
tantas
historias
negros
indigeribles milagros
y
la estrella de oriente
emparedada
y
el hueso del amor
tan
roído y tan duro
brillando
en otro plato
este
hambre propio
existe
es
la gana del alma
que
es el cuerpo
es
la rosa de grasa
que
envejece
en
su cielo de carne
mea
culpa ojo turbio
mea
culpa negro bocado
mea
culpa divina náusea
no
hay otro aquí
en
este plato vacío
sino
yo
devorando
mis ojos
y
los tuyos.
*
Casa
de cuervos
Blanca Varela
Porque
te alimenté con esta realidad
mal
cocida
por
tantas y tan pobres flores del mal
por
este absurdo vuelo a ras de pantano
ego
te absuelvo de mí
laberinto
hijo mío
no
es tuya la culpa
ni
mía
pobre
pequeño mío
del
que hice este impecable retrato
forzando
la oscuridad del día
párpados
de miel
y
la mejilla constelada
cerrada
a cualquier roce
y
la hermosísima distancia
de
tu cuerpo
tu
náusea es mía
la
heredaste como heredan los peces
la
asfixia
y
el color de tus ojos
es
también el color de mi ceguera
bajo
el que sombras tejen
sombras
y tentaciones
y
es mía también la huella
de
tu talón estrecho
de
arcángel
apenas
pasado en la entreabierta ventana
y
nuestra
para
siempre
la
música extranjera
de
los cielos batientes
ahora
leoncillo
encarnación
de mi amor
juegas
con mis huesos
y
te ocultas entre tu belleza
ciego
sordo irredento
casi
saciado y libre
con
tu sangre que ya no deja lugar
para
nada ni nadie
aquí
me tienes como siempre
dispuesta
a la sorpresa
de
tus pasos
a
todas las primaveras que inventas
y
destruyes
a
tenderme -nada infinita-
sobre
el mundo
hierba
ceniza peste fuego
a
lo que quieras por una mirada tuya
que
ilumine mis restos
porque
así es este amor
que
nada comprende
y
nada puede
bebes
el filtro y te duermes
en
ese abismo lleno de ti
música
que no ves
colores
dichos
largamente
explicados al silencio
mezclados
como se mezclan los sueños
hasta
ese torpe gris
que
es despertar
en
la gran palma de dios
calva
vacía sin extremos
y
allí te encuentras
sola
y perdida en tu alma
sin
más obstáculo que tu cuerpo
sin
más puerta que tu cuerpo
así
este amor
uno
solo y el mismo
con
tantos nombres
que
a ninguno responde
y
tú mirándome
como
si no me conocieras
marchándote
como
se va la luz del mundo
sin
promesas
y
otra vez este prado
este
prado de negro fuego abandonado
otra
vez esta casa vacía
que
es mi cuerpo
a
donde no has de volver.
*
Curriculum
vitae
Blanca Varela
Digamos
que ganaste la carrera
y
que el premio
era
otra carrera
que
no bebiste el vino de la victoria
sino
tu propia sal
que
jamás escuchaste vítores
sino
ladridos de perros
y
que tu sombra
tu
propia sombra
fue
tu única
y
desleal competidora.
***
Blanca
Varela (Perú, 1926 - 2009), integrante del grupo más sobresaliente de la poesía
peruana del siglo XX. Su primer libro, Este Puerto Existe (1959), fue vinculado
con el surrealismo. Ha recibido la condecoración Medalla Internacional Gabriela
Mistral otorgada por el gobierno de Chile. En 2001, su libro Donde Todo Termina
Abre las Alas. Poesía Reunida 1959-2000, fue calificado como una de las mejores
obras publicadas en España. Ese mismo año gana el Premio Octavio Paz
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